Température extérieure : -18 degrés. Température ressentie : -28 degrés.

Ouais je sais quand on est au ski, on skie. -28 degrés. ça suffit ces conneries, on rentre.

Tu te perds deux fois, tu te retapes deux télésièges longs comme un jour sans pain sous la neige, et dans le vent. Le brouillard monte. Les nuages descendent. Tu sens plus tes pieds.

« Mais tu n’as pas mis tes chaufferettes ma chérie?

J’ai mis la boîte de chaufferettes.

Et t’as froid quand même ma chérie?

J’ai pas froid. Je suis congelée, tu comprends, je sens plus mes pieds, je sens plus mes mains, je suis congelée gelée frigorifiée de la tête aux pieds et que même si je pleurais de nerfs là mes larmes elles feraient des stalactites. »

Tu prends à gauche la piste Marmottes. Comme t’a dit le mono. Mais le mono t’a pas dit que dans cette foutue station, il y a deux pistes marmottes. T’avais une chance sur deux. T’as pris la bleue. C’était la rouge. 

Tu te retapes un télésiège long comme un jour sans pain pour remonter là où il fait -28 degrés. « Maman, j’ai froid aux mains. 

Tu veux les chaufferettes de maman mon amour? »

Tu traces. Tu regardes les civières les unes après les autres, les gens qui s’effondrent sur les plaques de verglas les uns après les autres.

T’arrives enfin aux pieds de Damoiseaux, le 42eme télésiège qui va te ramener au chaud.

Sauf qu’il va ramener au chaud 256890 personnes avant toi.

T attends. T’as pas ta montre. Tu te dis qu’il va fermer. Tu finis par monter. A l’arrivée, un mec qu’a appris à skier dans une pochette surprise colle milo pour descendre. Qui te colle. C’est où tu fais tomber milo, ou tu te prends le poteau.

Tu finis les quatre fers en l’air dans ta doudoune argentée, tu sens le télésiège te passer au dessus de la tête. Le mec ne se retourne pas. 

T’as envie de hurler mais t’es bien élevée.

17:00. T’arrives enfin au club. Tu t’installes sur ton lit. Pour te détendre, tu te dis que tu vas jeter un œil à Insta.

Et là, tu vois les photos de vacances de celles qui sont au soleil.

Tu n’es pas jalouse. Parce que c’est pas beau d’être jalouse.

Mais quand même.

Les garces.

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